guilty or not

@sullivan morgan

Rungholt était de ceux qui avaient des avis bien arrêtés sur un sujet, du genre bien borné et difficile à remettre en question. La Saint Valentin en faisait partie. Comme beaucoup de célibataire, évidemment, il ne supportait pas de voir des jeunes se becotter au point de manger la bouche, ça le répugnait. Il en avait presque la gerbe parfois, avec ses airs froids et grognons. Cela ne l’empêchait pas pour autant de profiter de cette soirée, de s’amuser comme il se doit, comme il l’a toujours fait. Certes un brin asocial quand il s’y met, de peur de s’accrocher, il y a des endroits où il se rend parfois simplement pour aller prendre du plaisir avec une femme et cela ne l’a jamais dérangé plus que ça. C’était sa façon parfois de redevenir le petit gamin de vingt ans qu’il aurait aimé être. Il rattrapait parfois sa jeunesse au détour d’un verre plus de quelques autres dans une fête plus ou moins clandestine avec des filles et pas de discussion pour le foutre en rogne. Y’avait des endroits où il se rendait de temps à autre, de ces endroits où l’on reconnaît sans mal le mec bourru, le blond beau gosse qu’il faut carrément pas faire chier au risque qu’il te descende juste avec des mots.

Rungholt n’était pas un homme à histoire. Seulement, fallait pas lui foncer dedans. Ça lui était arrivé de s’accrocher à un mec ou deux, de recevoir des menaces, mais il n’y avait eu que les fronts qui se rapprochent et peut-être quelques regards haineux et électriques, mais jamais bien plus. Il n’était clairement pas du genre à sortir les poings. Ce soir-là pourtant, il avait le sentiment de s’être fait prendre dans le guet-apens d’un putain de psychopathe rencontré dans ce genre d’endroits. Certes, il n’était pas le type très sympa avec qui on avait envie de faire les 400 coups - quoique, ça dépendait clairement sur qui il tombait. Mais il ne se voyait clairement pas empêtrer dans un truc pareil.
Ce soir, il n’avait fait que son taf, se glissant dans le centre aéronautique pour aller faire quelques réparations peu urgentes et d’autres vérifications indispensables pour les vols prévus d’ici le lendemain matin. Il se souvient avoir arraché un long bâillement et dit au revoir au dernier ingénieur de service. « Tu restes ? » lui avait-il demandé. « Je finis un truc. Pars, je fermerai. » La vérité, c’était qu’une jolie femme voulant le revoir s’était pointée sur son lieu de travail pour le surprendre. Il lui avait demandé de l’attendre dans une salle annexe le temps qu’ils soient tous seuls. Il n’avait pas fallu longtemps. Peut-être simplement dix bonnes minutes pour qu’il termine ce qu’il était en train de faire et que le dernier gars s’en aille, tout au plus. Dix minutes où elle était restée seule à vagabonder en se cachant comme une voleuse dans les couloirs du centre avant qu’il ne la rejoigne.

En ouvrant la porte, il s’attendait à voir une femme ravissante, à l’embrasser presque sauvagement et lui faire l’amour comme ils l’aimaient tous les deux : dangereusement. Seulement, Rungholt avait dû plutôt retenir un hoquet de surprise. Il manqua presque de vomir à la vue de son corps inanimé allongé sur le sol, plongé dans une mare de sang qui s’étendait à mesure que les secondes s’écoulaient. Près de son corps, un couteau suisse ensanglanté - son couteau suisse ! Rungholt, par réflexe, s’était approché d’elle pour prendre son pouls. Très faible, il avait tenté tant bien que mal de la ranimer en appuyant sur sa cage thoracique poisseuse de sang, jusqu’à ce que son collègue qui était revenu pour une futilité le surprenne.
Ce fameux aurait pu être celui qui aurait pu le couvrir, mais il n’avait visiblement pas eu tellement confiance en Run, suffisamment pour dire aux flics qu’il était « probablement coupable ». Run, on le connaît pour son caractère froid et ses mots de travers à son boulot. Il rigolait parfois mais il avait souvent ces airs de gros dur type mafia russe qui faisaient de lui plus qu’un potentiel suspect. Il était désormais le suspect principal, affaire classée, les preuves bien trop accablantes pour qu’il ne soit pas inculpé.

Assis dans sa cellule, finalement Rungholt s’en foutait pas mal d’être incarcéré. Sa vie ne rimait pas à grand chose et puis ça lui pendait au nez, à force de jouer les asociaux. Il croyait presque même en sa propre culpabilité. Il faut dire que les flics avaient l’air d’avoir raison sur la version de leur histoire. Sur les caméras de surveillance extérieure, on voyait personne d’autre entrer ou sortir du bâtiment à ces heures tardives si ce n’est la fille entrant, le collègue sortant et revenant. Comprenant que tout jouait en sa défaveur et qu’ils ne croyaient pas à un coup monté, Run s’était avoué vaincu et avait cessé de parler, devenant muet comme une carpe.
À sa plus grande surprise néanmoins, un gaillard blond venait de faire son apparition, l’air aussi bourru que lui. « Lèves-toi et viens avec moi. Je te crois. J'suis persuadé que t'es innocent. J'ai vingt-quatre heures pour le prouver. Et toi tu vas m'y aider ! » Sauf que son ton autoritaire ne donnait pas envie à Rungholt de l’écouter. Il le regarda profondément, cherchant dans ses yeux une once de sincérité qu’il découvrit plus rapidement qu’il ne s’y attendait. D’une allure nonchalante, il se leva sans dire un mot et le suivit. « Pourquoi tu veux aider un gars comme moi ? » demanda-t-il au bout d’un moment. « T’as pas entendu tes potes ? Je suis coupable. »